Hoje aos vinte cinco anos, sou uma mestranda formada em jornalismo. Me deixei ser atingida por essa mania de definir quem somos por aquilo que fazemos ou o quanto ganhamos.
As viagens de mochileira pela América pôde esperar, assim como o jornalismo de guerra e o livro publicado.
Hoje aos vinte e cinco anos, eu apenas respondo entre os dentes com um sorriso amarelado, que o mestrado não é remunerado, mas que os estudos para ser aprovada em algum bom concurso seguem firmes.
Aos vinte e cinco anos, eu ainda não havia me dado conta, que a desatenção ao não se levantar enquanto cumprimenta alguém é deselegante e que a timidez, que outrora era bonitinha, uma hora vai incomodar.
Que as expectativas alheias as vezes vão muito além do que você pode suportar e que outras vezes é melhor desatar o nó e permitir que as pessoas descubram outras pessoas, enquanto você mesma se redescobre.
Aos vinte e cinco anos ainda não tenho um manual de instruções sobre mim mesma e vez ou outra me perco nas tentativas inúteis de tentar me definir, mas, ainda bem que não me defino; repito constantemente.. mas peraí eu não sou uma mestranda formada em jornalismo?
